LOCURA TEMPORAL

Empieza así, despacio, sorprendiéndote en cada esquina, en cada gesto, en cada rabia, en cada ausencia de alegría.

Empieza con el dolor que promete quedarse.

No quiero estar aqui. Y la espero. Viene.

La cara contorsionada cual esquizofrénico medicado. Tratamiento Electro Convulsivo para detenerla, dicen. Pero no se detiene.

Sólo se esconde y queda al acecho... esperando una leve mueca, una mirada, una lágrima, para venir a usarte y abusarte.

SE MURIO MI TIO OSCAR

Se murió mi tío Oscar.
20 de Mayo del 2006
03:50 am
Hospital Naval, Piso 6to. Sur.
Diagnóstico: Accidente Vascular Hemorrágico.
No lo creo, mi tío Oscar se murió de muerte no más.

Taba bonito mi tío en su flamante ataúd. Con su lindo traje, tan elegante. (No sé porqué no le pusieron esos chalecos tejidos a mano que tanto le gustaban). La misma cara dulce. La misma cara de bondad. Porqué empalidecen los muertos? Porqué no se levantan y se despiden antes de partir?
De partir? A dónde? Partir? Lo único que pueden partir son los corazones de la gente que queda atrás, mirando en agonía.
Te quiero mucho, tío.
Un último beso. Un ultimo abrazo.

QUE TE HAGA QUEEEEEEEEEEEEE?

Me han pedido que imprima mi blog, no porque sea bueno, ojalá fuera por eso, si no porque esta delicada y abatida personita le tiene alergia a los computadores: enchapado a la antigua. Romántico empedernido... pero buena, muy buena persona. Además, mi primer marido. Qué hay que hacer en estos casos? Dejar de lado los principios y bajar el moño en honor a la amistad? A la mierda la amistad. Mi blog no será impreso. Es una herejía... no puede andar vagando por ahí expuesto a ojos intrusos q no me conocen ni yo conozco. A la mierda el mundo entero en esta tarde de rabia incontenida. A quién se le puede ocurrir tamaña boludez?
Pobres aquellos los q no saben. Pobres aquellos los q no entienden. Pobres aquellos los q pretenden invadir encapuchados, espacios destinados solamente a almas escogidas. Como mi amiga, Anita, que me inicíó en esto. Mi perrita, Axa. Mi chanchi. Mi Sole y mi Toto.
No pongo en la lista a aquellos a quienes en un arranque de locura les he dado mi dirección.

NERUDA EN ISLA NEGRA

Día domingo. Hora y media desde Concón a Isla Negra. La casa del poeta. Un día gris perfecto. Muchas sorpresas, verguenzas, y por supuesto, bellezas enclaustradas tras vitrinas cansadas de tanto limpriavidrios. Por dónde empiezo? Las palabras se me atascan y con demasiada prisa y desorden quieren contarlo todo. Cafetería con guitarrista entonando algo Ambient... suave para el alma. Música extranjera. Quién habrá concluído que Don Pablo escuchaba aquella música norteamericana? Error.
Tienda de souvenirs, esa palabra, souvenirs, intuyo es francesa. Souvenirs. En todo sitio turistico. Para que el hombre recuerde dónde estuvo, para que ponga el cenicerito de $15.000.- en un lugar visible a fin de que no quepa la menor duda de que es culto y amante de la poesía, cuando lo más seguro es que no haya pasado del poema XV, leído por obligación en la escuela, perdón, colegio. Y aquí va el primer punto...(la cosa es larga). La casa de Don Pablo, en Isla Negra, es visitada por gente de cierto poder económico, por grupos de colegios particulares que pueden solventar el precio de la entrada (aunque puede que ofrezcan un "combo" a los niños de la Escuela E-125, de la Pintana) Mmm, les cabe duda? En fin, y aquí termino, se nos vino Gringolandia encima. No dejo de llorar pensando que la gente se pasea sin respeto ni pudor por el dormitorio donde durmieran e hicieran el amor, Don Pablo y la Sra. Matilde.
NO ES TODO, ESPEREN LEER PRÓXIMO CAPÍTULO

PENSANDOLO MEJOR

No sé con qué fin me frío y re frío el mate tratando de dilucidar la verdad de mi vida, de la vida, de las vidas.
De pronto decido que me voy a dedicar y a la cazuela.
A tener mi casa limpiecita, la cama estirada. A esperar cada tarde la llegada de mi hombre con la boquita pintada y los tacos puestos.
Qué más puede haber en esta puta vida? Lo que hay fuera de eso no es más que una dolorosa incógnita que desvela, produce jaqueca, tabaquismo, enajenación.
Por eso... me despido hasta la próxima vez. Cuando la duda histórica y existencial se apodere de mi maltratado cerebro.

CONFESIONES

Por un momento sentí que había descubierto la verdad, sobre mí, sobre mi vida. Partiendo de este punto nacen varios conceptos que desembocan en en principios intransables.
En lo práctico, todo esto tiene que ver con el tema del abuso y la carencia de empatía (siempre defecto del "otro"), hacia aquel que le dió amor (pretérito), o en su defecto o sumatoria hacia aquel que insistentemente continúa regalándole.
Esto no sucede aquí, entre estas cuatro paredes, es una pandemia que ya se ha apoderado de nuestra sociedad toda.
Es complejo, lo es. Y yo, torpe al intentar comunicar.
Sin embargo, debo confesar, (nótese, "confesar") que no doy sin esperar algo a cambio. Eso se los dejo a los católicos, cristianos y demases. Más, Lúcifer, al acecho siempre, dentro de mí, obstinado, quiere verme cruz al cuello, biblia en mano, a fin de convertirme en un cordero más.
¡Déjame ir! Te lo pido. Te lo pido.